чего стоит жизнь

В парке тихо всегда весной. По режиму, пора гулять. Вокруг лавки всегда покой, неба гладь… Но подходит ко мне мой друг, он в халате, он стар и сед, взглянешь — точно крутой хирург. Но нет. Капитан моего корабля, он онколог, я — анекдот (есть смешные, но только я — не тот). Говорит мне, что я дурак, сам — волнуется, как дитя.

Запугал всех в округе рак. Но не меня.

И кричит он как Бармалей, будто кукла я из бревна, будто в этой судьбе моей лишь его вина. Мол, бороться бы мне стократ, что ж я, маленький сорванец. Но дрожит его борода, видно, мне конец…

Он всегда поначалу зол, но — лишь кончится препарат — как  голкипер, отбивший гол, он рад. А сегодня вопит, вопит, будто вправду я очень плох. Знаю, сердце его скулит, как волк.

«Дорогой ты мой, не кричи», — говорю я ему с трудом, — «видишь, над головой грачи строят дом? Это всё, чего стоит жизнь — только песни да неба свет, а держать её на цепи — нет…»

Улыбаюсь последний раз, гладят нежно меня лучи, и рыдает мой добрый врач,
и поют грачи…