Стук

По паркету стелится снег,
Или пепел от чьей то сигары,
Я бы все таки, что нибудь спел,
Но я Курт в ожидании нирваны.
По углам затряслась паутина,
Но ведь мухи удрать не смогли,
Их как будто бы жизнь прокрутила,
И уже не видать им зари.
По стеклу проползает дождь,
Словно кот, своей лапкой неспешной,
Не бросает меня уже в дрожь,
Не ворвётся он в дом, как и прежде.
По земле растекается тень,
Грациозно и так горделиво,
Я не помню ни май, ни апрель,
У меня ведь иное мерило.
А мой стук, учащённый под грудью,
Попадает и в ноты, и в бит,
Дребезжит, и стучит словно Вуди,
И жужжит, и пищит как москит.
По нему, я минуты считаю,
Для него, каждый день - это миг,
Подари ему воли, хоть каплю,
И создаст из неё свой родник.
Этот стук, он как звук космодрома,
Буревестник тяжелых ракет,
Он как самый великий наш слоган,
Он живёт уже тысячи лет.
Пока есть, мы пока ещё живы,
Пока бьется там что то внутри,
Мы как будто живые машины,
Мы стираем ведь шины свои.
Не опомнишься, не оглянешься,
А с годами всё тише наш стук,
И пускай ты богат или дёшев,
В паутине ведь главный - паук.
И мы бьемся как мухи в чулане,
Как и всякий живой на земле,
Пока что то извне докучает,
Пока сани готовим к зиме.
А потом, кто-то бахнет хлопушкой,
И затихнет с концами наш стук,
Говорят, выживает лишь ушлый,
Говорят... но ведь сами помрут.