Злись-не злись

Не ругая дом, где полжизни рос,
где знавал и пряник, и кнут, и всякое,
пишешь ей, что всё это не всерьёз,
о стекло со зла мельхиором звякая.
Кипяток разбрызгивая, шипя -
вот же дёрнул черт возвратиться к этому.
Что поделать, роза - и та в шипах,
и не все становятся здесь поэтами.
Кто метлою машет, а кто в кафе
спину гнёт, ломаясь перед клиентами.
Пишешь ей, одной из немногих фей,
называя мысли эквивалентными
не стихам, а прозе ушедших дней
из какой-то вымышленной истории.
А в ответ - оттуда тебе видней...
На дыбы - а значит - опять повздорили.
Всё ей Бог, всё храм и не счесть святых,
курам на смех этакие воззрения.
Только шаг от скуки до суеты,
а душа бессмертна, да тело бренное
намекает - хватит, хорош, бросай,
пей свой чай, там нет ни двора, ни здания,
там пуста небесная бирюза,
и в архивах божьих затёрты данные
о тебе, о ней и о вас двоих.
Злись-не злись, в стакане металлом звякая,
помни - Бог тебе отказал в любви,
а её Он примет всегда и всякую.