Крошка дочь к отцу пришла

Крошка дочь к отцу пришла
И спросила кроха:
«Быть поэтом хорошо
Или все же плохо?»

Сдвинул брови тут отец
От вопроса чада,
Знать, подумал про себя:
«А оно нам надо?»

Но сказал, однако, вслух
Он совсем другое:
«Быть поэтом, это, дочь,
Дело непростое.

Вроде все легко: сиди,
Да рифмуй ты строчки,
Ставь, где нужно, запятые,
Ну а где-то точки.

А копни поглубже – тут
Трудности всплывают:
Ну вот рифма не идет
(Да, и так бывает),

Вдохновение ушло,
Жди, не дозовешься,
Над каким-нибудь стихом
Третий месяц бьешься.

Ну а воз и ныне там,
Словно в землю вкопан,
Тут поэт бутылку хвать,
Вместе с нею штопор.

И уходит он в загул
От нелегкой доли,
Чтоб еще раз сочинять –
Не видать век воли!

Так себе он говорит,
Только все без толку,
Раз – и за столом сидит,
Пишет втихомолку.

А еще вдруг, не дай бог,
Назовут бездарным,
Люди лезут же везде
Со своим уставом.

А душа поэта, дочь,
Знаешь как ранима?
И нелестные слова
Не проходят мимо,

Задевают больно так
Сразу за живое,
Вопрошает наш поэт:
«Я чего-то стою?»

Ты профессию себе
Выбери надежней:
Повар там или швея,
И юристом можно.

За чернильницу с пером
Не спеши хвататься,
Это форменный дурдом,
Лучше – не соваться".

Поразмыслило дитя
Где-то с полминуты,
И отца повергло в шок:
«Быть поэтом – круто!

Пусть получатся стихи
Неказисты с виду,
Постараюсь не держать
К критике обиды.

Вдруг смогу однажды я
Воспарить к Парнасу,
Там мне скажут: «Вы поэт
Просто супер-класса!»

И пока не позвала
Мама нас на ужин,
Сочиню про детский сад
И своих подружек!»

С этими словами дочь
Словно сдуло с места,
Ведь поэт не то, что все –
Из другого теста.

Пусть историй вот таких
Видел свет немало,
Рассказала вам, друзья,
Как поэтом стала.