Нет, Доча, не грусти...

 Нет, Доча, не грусти,
Мы с Генри бродим,
                выбирая место,
Где суждено гороху прорасти,
Или бобам,
         прекрасная еда,
Она конечно будет не всегда,
В другое время мы замесим тесто
Из колосков овса.
Но всё ж ты не кори
                беспутного отца
За грустные стихи;
Ведь если вспомнить —
родом от сохи
рязанской он,
а Генри из Конкорда.
Хотя мои
        он оценил бы,
                три аккорда.
Итак мы бродим,
               перед нами пруд
Простая хижина,
              скамья,
 а из соседей...
назойливых немного —
пугливый лось,
бодающий сосну,
земная ось,
готовится ко сну,
поскрипывая в сторону заката.
Чего ж тут грустного?
                куда грустнее,
Что люди не становятся честнее,
Так мыслит Генри,
я же с ним не спорю,
Он потерял коня, голубку, пса...
(Да, из назойливых ещё оса...)
И наступает вечер и журчит ручей,
И от речей о вечном,
                становишься ничей.
И зверь неведомый
                горит глазами
                из кустов.
Ты смутно понимаешь —
                он опасен!
— Что, Генри?
            Транс-цен-ден-тализм?
                Согласен...
         
         23.07.19