На улице тепло и веет свежим клёном
И летняя жара пронзает плоть мою.
Но мысли холодят, гудят о горе оном
Что кто-то где-то там теряет жизнь в бою.
Ветрами обуян, худеет одуванчик
С последним солнцем день теряет чистый свет.
А наши жизни держит неистовый обманщик
В руках своих всесильных, из них исхода нет.
На небе отворились солнечные соты
И льют блаженный мёд на наш вертеп людской.
Но не тепло, не сладко, не блаженно что-то
От шабаша свободы с тюремною тоской.
На горестной земле, зовущейся Россией,
Терпением людским разбавлена беда.
Моя страна любимая рифмуется с мессией,
Но избавленья нам не будет никогда!
А песня наша горькая
по прежнему не спета -
Как только жизнь не мучила, не била нас сильней,
Как только не гнала.
Но, не смотря на это,
Мы всё-таки живём
и радуемся ей.
На улице тепло и веет свежим клёном...
© Copyright: Владимир Кисаков, 2019
Свидетельство о публикации №119072304807
Свидетельство о публикации №119072304807
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.