Я перестал писать стихи

Мой добрый друг, я  рад беседе!
Ты, как всегда, готов помочь мне.
В моих стенах гуляет ветер,
Я слеп умом и духом беден,
А мозг продрог и обесточен...

Тьма накрывает снова город
Тот в ночь стреляет желтым светом.
Я очень стар, хотя так молод,
Но больше не ищу ответов...

Земную жизнь до половины
Пройдя (по мнению росстата)
Я не заполучил седины,
Меня не мучает простата...

И вроде радоваться надо,
Что дом не за чертой столицы,
Район - не воплощенье ада,
Есть что поесть и где помыться.

И даже выгляжу на тридцать
Хотя уже мне тридцать два
И не произношу слова,
Которыми весь мир бранится.

Всё, вроде, - лучше не бывает
Живи и радуйся, дурила!
Но что-то тихо убивает,
Грызёт и отбирает силы.

Терзает будней колея
И будний день на пять помножен,
Но что поделать, коли я
Терплю, когда мне колят яд
В мой разум, даже не под кожу...

И разом, будто отморожен,
Рассудок пал и пустота
Вгоняет в сердце острый ножик
И красным, с чистого листа
Ножа слепая острота
Меня опять на ноль помножит.

Я изменился, друг мой милый.
Вчера - мечта , сегодня - пыль
Вчера - душа, сегодня - гниль
И больше не осталось силы

Я перестал писать стихи.
Представь! Уже не помню сколько
По мановению руки
Слова не складывались в строфы

Я разучился видеть свет
В делах, словах, глазах прохожих.
И остаюсь стоять в прихожей,
Боясь оставить след ничтожный,
При разговорах тет-а-тет.

Забудь, прошу тебя, mon cher.
Мне просто нужно знать, что ты
Себя не тратишь на понты,
Всё так же полон доброты
И не берёшь с меня пример.

Мне просто нужно было знать
Что не ослепнешь от рутины
И не ударишь друга в спину,
И не пойдёшь меня спасать.