В столе
Ни мглы - ничего
В глубинах дремучих
Стола моего.
Там вечно бумажный
Застывший покой,
Не слышен метелей
Пугающий вой.
Ни песен, ни звонов...
Настой немоты.
Хранятся альбомов
Рябые листы.
Хранятся мгновения
Событий, интриг.
Варений-солений
Тетрадей и книг.
© Алексей Бутусов, декабрь 2018
Свидетельство о публикации №119072205795