В столе

Ни снежного вихря,
Ни мглы - ничего
В глубинах дремучих
Стола моего.

Там вечно бумажный
Застывший покой,
Не слышен метелей
Пугающий вой.

Ни песен, ни звонов...
Настой немоты.
Хранятся альбомов
Рябые листы.

Хранятся мгновения
Событий, интриг.
Варений-солений
Тетрадей и книг.

© Алексей Бутусов, декабрь 2018


Рецензии