Когда ты в дом вошел, в распахнутые двери,
То вечер тихим был и теплым был очаг.
Но до конца, мой друг, ты так и не поверил,
Что в темном уголке не притаился враг,
Что мой накрытый стол – совсем не завлекуха,
Что кресло и камин – совсем не западня.
Ты здраво рассудил, и вывод сделал сухо,
Что потайная дверь есть в доме у меня.
Ты прав, мой милый друг, есть дверца потайная,
И этот тайный вход непросто отыскать.
Когда мне жизнь претит в нее я уползаю,
Наедине с собой скулить и умирать.
Там письма и стихи на выцветшей бумаге,
Открытая тетрадь на письменном столе.
Там запах старых книг в тяжелом полумраке,
И красное вино в дешевом хрустале.
Поверь, мой добрый друг, там нет чужих скелетов,
Там только я, порой, иссохший как скелет,
Пытаюсь отыскать средь книжных раритетов
На свой вопрос «как жить?» неведомый ответ.
Письмо моему другу
© Copyright: Дмитрий Гущин, 2019
Свидетельство о публикации №119072205078
Свидетельство о публикации №119072205078
Рецензии