Написав поэму жизни,
Шёл поэт дорогой смерти,
Не ища знамений с выси,
Не гадая – кто ж там встретит.
Об ушедшем не жалея,
О плохом не вспоминая,
Шёл туда, где тает время,
Шёл к дверям, наверно, рая.
Сзади птицы повторяли
Строки, что читал когда-то.
Наизусть они их знали,
Тем душа его богата.
Чья любовь честней, скажите,
Человека или птицы?
Коль не любят – уходите,
Чтобы с ложью не мириться.
Что поэту в жизни нужно?
Лист бумаги да чернила,
Душу выпустить наружу,
Чтобы память не забыла,
Две рубахи взять на смену,
Друг на друга так похожих.
Чтоб в одной взойти на сцену,
Чтоб несли в другой с неё же.
И в какой из них, ответьте,
Славы будет удостоен?
Жив пока поэт на свете,
Он лишь тень, так мир устроен.
Дописав поэму жизни,
И устав по ней скитаться,
Шёл поэт, ни вниз, ни к выси,
В Вечность, чтобы в ней остаться.
Шёл поэт
© Copyright: Дмитрий Семенов 2, 2019
Свидетельство о публикации №119072203908
Свидетельство о публикации №119072203908
Рецензии
Хорошо что мы с памятью живём,
Она у нас как спутник жизни,
Вот с ней мы и идём. Спасибо.
Забина 07.11.2019 22:48 • Заявить о нарушении
Она у нас как спутник жизни,
Вот с ней мы и идём. Спасибо.
Забина 07.11.2019 22:48 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.