когда ночь становится сравнимой с вымокшим зонтом,
не раскрытым тобой на просушку,
а воздух наполняется облаком выкуренного табака,
и все цветы мира, собранные в одном саду, не сравнятся
с наркотическим ароматом стянутого с тебя белья,
когда лягушки в пруду поют канонические гимны влаге,
а стрекозы молчат, одна к другой прицепившись любовно,
и желтеющий нож на небе лезвием своим прочным
срезает округлые виноградины спеющих звезд,
и корабль, на волнах качаясь,
похож на увлеченную вязаньем старуху,
а в трюмах матросы плавят подошвы сапог своих
и бьют некрасивые и кривые наколки с любимыми именами
на руках, на спине, на груди,
я открываю книгу в это мгновенье в стране не этой
и где-то в районе страниц с содержанием и тиражом
понимаю, что все, что со мной происходит сейчас, — это поиск слов,
что дадут хоть какой-нибудь выход и приблизят
к недоступной тебе.
к недоступной тебе
© Copyright: Родион Прилепин, 2019
Свидетельство о публикации №119072106847
Свидетельство о публикации №119072106847
Рецензии