О любви

Я никогда не писала
О своей настоящей любви,
Наверное, потому что она невероятно скучна.
У меня не случалось безумств, схода лавин,
Весны, обострений сталкинга, опьянений без вина,
Покорений строптивых вершин, бессонницы
И даже сцен сериалов из Аргентины.
На любовном фронте нас давно списали на пенсию,
Потому что у нас даже не как в заполярье где год за два,
А какой-то вовсе бешеный коэффициент,
Позволяющий говорить, что мы всю жизнь вместе.
А я человек привычки, стоит это признать.
Мы как старый комендант неприступной крепости,
Потому что даже и грянь война – дрогнут ли эти стены?
Спокойно, как сон под феназепамом, просто как дважды два.
Во мне больше песьей натуры чем грозного волка,
И я как тот пес, которому цепь никогда не была
Слишком короткой. Тут тепло, кормят и гладят.
Случается, я срываюсь с цепи и, перемахнув через забор,
Бегу.
Не то что куда-то конкретно, просто встряхнуть кости,
Надышаться черемухой или сорвать злость,
Выпить кофе, просто побыть в одиночестве…
Но ты знаешь все эти фокусы и даже уже не ругаешься
И не бежишь вслед.
Глупо считать минуты разлук перед ликом вечности.
Ты только вздыхаешь и ждешь, когда мне это надоест.
Я буду вечером.
Я всегда возвращаюсь вечером.