А Левитан все грезит о тепле

№№№№№

А Левитан все грезит о тепле,
Стремится  к Плесу из глухой столицы,
Чтобы шагать так просто по земле,
Не затеряться и  с пути не сбиться.

Там все постыло, тягостно, темно,
Не пишется, не любится, я знаю.
И старый клен не заглянул в окно..
И в небе не увидишь птичью стаю.

Какие-то тревоги и дела,
Его к равнинам тем не отпускают.
Идея, вспыхнув, снова умерла,
И потому в глазах тоска такая.

А Плес все ждет картины и творца,
Он верит в то, что все к нему вернется,
Безбрежность мира, неба высота,
И алое там на закате солнце…

Пора бы уходить, а он стоит,
И грезит наяву, и сквозь туманы,
Он видит Русь,  понятную на треть,
Печальному еврею Левитану…


Он видит даль и ширь ее полей,
Ее простор ему ночами снится,
Чем дальше он уходит, тем светлей,
И радостнее эти сны и лица.

О,  так бы написать, чтобы потом
Она явилась снова в мир нежданно,
Склоняется над белым он холстом,
И эта высь прозрачна и желанна.

И Музы так прекрасны в этот миг,
И женщины его неповторимы,
Он пишет мир, он снова пишет мир,
Такой роскошный и такой любимый.