Померкло всё и облетели
Листья клёна моего,
Сохранить мы не сумели
Тепла и счастья своего.
Мы ждали радость вдохновенья,
Когда любовь и кровь- одно,
Но иногда без сожаленья
Говорили- мне всё равно.
Эта робость, страх раскрыться,
Дать волю чувствам, быть самим,
Дало своё, теперь лишь сниться,
Что стал навеки я чужим.
А осень за окном опять своё
Диктует нам и мы покорно
Идём по линии её
И смотрим в бездну изумлённо.
Не договорились
© Copyright: Денис Кузякин, 2019
Свидетельство о публикации №119072103375
Свидетельство о публикации №119072103375
Рецензии