Ты смотришь в окно...

Ты смотришь в окно на осенние листья,
На дождь, что танцует опять менуэт.
И думаешь: «Взять бы бумагу и кисти!»
Но ты не художник, увы, не поэт.

Ты учишься в школе, пока в третьем классе,
Решаешь задачи, примеры на «пять».
А листьев кленовых – оранжевых, красных –
Так много, что сразу нельзя сосчитать.

Куда вы летите? Зачем так спешите?
Куда же вас ветер несёт и несёт?
Быть может, умчать от дождя вы хотите,
Туда, где тепло и светло круглый год?

«Как жаль, что нельзя улететь вместе с вами!»
Ответят они: «Что поделать, прости!»
И ветер тревожит оконные рамы,
И дождик стучит… ну а ты не грусти.

Ты вспомни душистое жаркое лето,
Деревню и речку, кузнечиков хор.
И песни какой-то весёлой куплеты,
В тиши у ночного костра разговор.

И пусть за окном моросит мелкий дождик,
И здорово то, что тебе девять лет.
Кто выдумал, будто бы ты не художник?
И это неправда, что ты не поэт.

© Алексей Бутусов