Про портрет

На собственный портрет,
висящий на стене,
в тяжелом
золотом
узорчатом окладе,
любуюсь, оставаясь
с ним наедине
(да что там - постоян-
но, говоря по правде).

Достойный образец
классического сти-
ля-ля-ля-ля-ля-ля...
Художник неизвестен.
Но, как художник, бог
(о, Господи, прости
сравнение с тобой его!)
- без всякой лести.

Проникновенный взгляд,
с холста глядящих, глаз
просвечивает, как
рентгеном, всех, кто ниже -
стоящих перед ним -
портретом - каждый раз.
Моих гостей, друзей...
 
И сам я - с ними иже -
освобождаюсь от
скорлупок на душе,
скрывающих внутри
себя ее пушистость
и
белоснежность, ос-
таваясь неглиже.

Что, как в любви людской,
предполагает близость.

Стареют все - и я,
меняя внешний вид -
седеет редкий волос,
копятся морщины...

Но на стене портрет
вне времени хранит
породу, позу, стать
достойного мужчины
фигурный образ.

И
еще, конечно, взгляд,
пронзающий в момент
насквозь любого, кто бы
ни оказался в их
обзоре. 

Стар и млад,
и праведник, и тот
субъект, на коем пробы
поставить негде, так
как оный - негодяй
до мозга из костей -
любой падет пред властью
искусства.

В душу всех
и каждого глядят
глаза с портрета, ес-
ли их рисует Мастер.