***

               Племяннице...

Не тверди мне, что за каждой
Смертью снова жизнь грядёт.
Человек живёт однажды,
А потом он не живёт...
Вот рождён он, не затем ли,
Чтобы гнуться от труда?
Вот он вырос, пашет землю,
Тянет в море невода.
Что-то сеет, что-то строит,
Что-то бУрит в глубину.
Ходит врозь, и ходит строем -
В кабаки и на войну.
Вот рождает, вот он губит.
Вот он громок, вот он тих.
Вот он верит, вот он любит.
Вот хоронит он других.
Только смерть - она не дремлет,
И, окончив бытиё,
Вот и сам уходит в землю
Тот, кто вспахивал её.
И растут погостов пятна
По земле, за пядью пядь.
И, конечно же обратно
Мертвецов не стоит ждать.
Но в своей тревожной думе,
Лишь сойдёт за ними дым,
Ты бежишь от тех, кто умер
К тем, кто кажется живым!
Только ты, малыш, послушай
И про это вот кино -
Есть и тот, кто жив снаружи,
А внутри - мертвец давно.
Всё внутри его гнилое,
Сплошь могила во плоти.
И мертвеет всё живое,
Что он тронет по пути.
Лишь окажешься с ним рядом,
Как прозреешь, Боже мой!
Вот таких бояться надо,
А не тех, кто под землёй...