Стихи умирают тоже,
Им памятник-сон не нужен,
Когда пробежав по коже
В них вакуум душ погружен.
Когда позабыты напрочь
Листвой облетевших строчек,
Забьются куда-то на ночь
И молча страдают очень.
Ни встречи не ждут ни доли,
Их краткий сезон окончен,
И мёртвые тихие боли
Им памятью дней сочен.
Они как раз не забудут
Точащих кровей сгустки,
Повязками строк вудут
Кричащее тайно лузгать.
Страдать в тишине вечной
Зарубкой страниц пошлой,
И жалобой той увечной
Всегда быть рабой прошлой.
Оставленной на обозренье
Чужого редкого гостя,
Которому чувств гниенье
Как старые чьи-то кости.
Строк вуду
© Copyright: Александр Сменович, 2019
Свидетельство о публикации №119072001188
Свидетельство о публикации №119072001188
Рецензии
