Сто мартенов

Грехов людских, наверное, не счесть,
Да и считать, по-моему, не надо,
Но мы сегодня на пороге ада:
На градуснике страшных 36!

Такого не припомню за свой век,
Огайо - ни Техас, ни Оклахома,
Но, кажется, что я совсем не дома,
И время тормознуло плавный бег.

Живое робко прячется в тени,
Но это не спасает ни на йоту,
Господь жаре бессрочно выдал квоту,
И нас, мятежных, больше не хранит.

С пустой надеждой молим о дожде,
Но тучи боязливо разбежались,
Давно с последней влагой распрощались,
И дуб листвою шепчет: «Быть беде».

На белом небе солнца белый шар,
И воздух раскалён, как сто мартенов,
Как справиться нам с огненной гиеной?
Иначе ждёт всех солнечный удар.

А вечер лишь добавил духоты,
И, словно баней русской потянуло,
Аж ветер стих, прилёг в траву понуро,
Чтоб отдохнуть от этой суеты.

Мир ждал воды живительный глоток,
Гроза ж далеким эхом рокотала,
Вдруг капля на сухой песок упала,
И хлынул ливня бешеный поток.

Вновь все затосковало о тепле,
А дождь хлестал и молнии сверкали,
Увы, но так от прихотей устали
Все те, кто просто ходит по земле.

Ведь будет день и новая жара,
И снова всем захочется прохлады,
Но злиться на Всевышнего не надо,
Любое завтра родом из вчера.