Манит как ало-красный

Есть женщины, что врезаны в память древней, рунической фреской.
Есть слова, что звучат одинаково на русском, английском немецком,
Есть пятна, что не стираются ни с платья, ни с юбки, ни с памяти,
И мне одинаково близко и бросить тебя, и исправиться.
Но я из тебя не выведусь, ни капельницей, ни снотворным,
Меня не сотрёт ни одна, что будет лишь тенью и вором.
И не отыскать по духам в этом приторном городе,
И не разобрать слова, слетевшие мельком в холоде.

Есть мужчины, чьё имя стирается после каждого разговора.
В ком не забыться, не выбить волоса из пробора,
Без привкуса на губах, и без мурашек по коже.
И что бы они ни сказали, точно окажется ложью.

И женщины-татуировки, вбитые иглами в сердце,
Мужчины, с глазами ребёнка, кому необходимо согреться
И каждое жгущее "мы", и телефон на беззвучном,
Как дешевый товар никогда не окажутся штучным.

Как спаянные глаза, слипшиеся ресницами,
Ком в горле, нервов крубок, и знаменатель разнится:
Да почему ж и ты не затерялся в массе,
И почему твой чёрный манит, как ало-красный?