Быть может, не бывает чужих глаз.
Чужими нам становятся вдруг руки,
Что обнимают, словно на заказ,
Не понимая не любви ни муки...
И вроде гладят наш последний сон,
И прижимают весь к своим ладоням.
Да, только не проходит боль
От взгляда глаз каких-то произвольных...
А всё-таки хотелось бы глаза,
В родном, пусть и тревожном взгляде,
Вдруг встретить, отрешившись ото сна,
Где руки нас чужие снова гладят...
Быть может, не бывает чужих глаз,
И всё идёт, как то тому придётся.
Но почему же так душе неймётся,
Когда твой сон родной приветит взгляд?!
Быть может...
© Copyright: Сергей Поваляев, 2019
Свидетельство о публикации №119071803011
Свидетельство о публикации №119071803011
Рецензии
