Стихосложение

Пишу. И мне пишется, пишется...
Строфа за строфой получается.
И воздух звенит и колышется,
И рифма пока не кончается.
Откуда дела стихотворные
Взялись в голове, мне не ведомо,
Но все эти дали просторные
Пока, видно, мной не изведанны.
И вьется строка, что поделаешь,
Равниной бежит, косогорами
И, видно, пока не изведаешь,
Владеть тебе теми просторами.
Не важно в болезни иль в здравии
День, ночь или зорька вечерняя,
Но вдруг - появилось заглавие,
Как первая почка - дочерняя.
Исток. И не знаешь, куда река
Несет свои воды широкие?
Не знаешь и ты, ну зачем строка
Бередит в тебе мысли глубокие?
Ночами не спать, всё тревожиться,
Не проспать бы строку тебе главную.
Не писать тебе просто неможется,
Так и ловишь строфу своенравную.
А она, то хохочет, то плачется,
То ворчит как старуха на лавочке,
То совсем как ребёнок дурачится,
А ты сколот с ней крепко булавочкой.
И бежишь, и бежишь по следам за ней,
Терпишь Прихоти все и Желания.
Столько бьется в твоей голове Затей,
Ждущих час своего Создания.