Только и жить, что ночью
Растрачивая бумагу пачками,
В обществе даже не конченных,
Скорее всего не начатых.
Чувствую себя выродком,
Что из себя мне вывести?
Я даже не в этом мире,
А где-то в своей немирности.
Режусь о солнца лезвие,
Пропал посреди овалов..
О какой же вы мне поэзии?
Коль охота блевать словами!
Но довольствуюсь часто малым:
Соль слезы в этой каше будней.
Я продал бы и душу дьяволу,
Не берет по цене, паскуда!..
Не начатые
© Copyright: Артем Терищев Первый, 2019
Свидетельство о публикации №119071704464
Свидетельство о публикации №119071704464
Рецензии