Жена английского покроя,
Как лёд холодная жена.
Всегда ретивого настроя,
Собою вся окружена.
Где её оргии младые?
Вся, будто в пледе продувном.
Жена, как в доме малярия,
Не улыбается весь дом.
Сквозь эпохальные химеры
Вглядись, былое вороша -
В ней нет ни климакса, ни веры
И есть ли вообще душа?
С утра очнувшись от наркоза,
Меня потянет не к свечам.
Жизнь - год за три и эта проза.
Она такая ж по ночам.
В душе ещё остался опий
У кровной памяти и слёз.
Будто бы вся из снежных хлопьев,
Красой языческих угроз.
Порой в ней золото осенним,
Отлетных к югу стая птиц.
Нет на земле нигде спасенья
От губ, от глаз и от ресниц.
Жена английского покроя
© Copyright: Максим Троянович, 2019
Свидетельство о публикации №119071701937
Свидетельство о публикации №119071701937
Рецензии
