Больница
Как матрас, что сползает с кровати, как сигнал задохнувшейся скорой
Под окном, капли крови на вате, каждый шаг мой - не так и некстати,
И всю ночь молоко по палате льет негаснущий свет коридора.
Боль твоя меня режет как нож - и, как печать, проступает сквозь кожу.
Ты и я на себя не похожи – этой боли немые озера
Отражают не нас, а, быть может, то внутри, что нас мучает тоже,
Но безмолвно ничтожит и гложет, - эту вечность пустого раздора,
Незажившие старые раны, вой мелодии выцветшей, рваной,
Возносимой усталым сопрано к облакам, укрывающим город.
Перепутались мысли и планы, за окном отцветают каштаны,
А в ушах - дребезжанье стакана и коктейль из чужих разговоров.
Свидетельство о публикации №119071608313
Мы не божьи, мы животные; ваше стихотворение - бог ты мой!- и возмущает против участи, и примиряет с величием!- божьии...
Знаете, начал когда писать: Смерть Ивана Ильича, Лев Толстой... Смерть так бесповоротней, что это она - единственное событие жизни. Я не говорю о женщине: родить ребенка побеждает смерть в любом случае женщина побеждает смерть, так устроено
Спасибо, что плачу , не так часто в последние годы... Инна, добра вам - и мне - добра и здоровья!
Андрей Мужиков 11.01.2025 01:05 Заявить о нарушении
Спасибо Вам большое за то, что читаете и откликаетесь, так глубоко воспринимая мои стихи. Вам тоже - добра, здоровья, пусть всё у Вас будет хорошо!
Ида Лабен 11.01.2025 09:32 Заявить о нарушении