Плоть

Надо мною - проклятое небо.
Под ногами - мёртвая земля.
И воспринимается  планета
кладбищем, построенным с нуля.

Всё здесь переполнено костями.
На костях возникли города.
Реет на костях режимов знамя.
И мои низвергнутся туда.

Это место людям не по нраву,
маловат отпущенный им срок.
Идеологической отравой
сдобрен их сознания поток.

Информационным беспределом
полнится безвекторность моя.
Путается в строчках неумелых,
и вразнос гуляет от рубля.

Мой трамвай давно уже уехал,
ну а я всё думаю, что вот -
снова благодатным станет небо,
и земля - как в детстве оживёт.

Но вокруг цветёт принципиально
лишь экономическая блажь,
и питаясь выгодой банальной
всей природы портит антураж.

Но подохну я не без комфорта.
Мне прогрессом многое дано.
Я живу за пазухой у Чёрта,
но пред Богом стану всё равно.

Никуда от этого не деться,
и мотает время мою нить -
прямо из безоблачного детства,
не спасти уже, не сохранить.

Как ничтожно малой оказалась
времени отпущенного горсть -
чтобы его скорость осозналась.
Но об этом знает только плоть.

И она о том не сразу скажет,
чуть помедлив - паузу продлит,
и потом, не извинившись даже -
резко так возьмёт и заболит.

Занеможет, будто без причины,
ограничит функций полноту.
Только плотью чувствуют мужчины
вечности коварную черту.