Перо

Посвящается всем ссыльным поэтам. Памяти Н.Чернышевского.
Историю вольны переписать, события стираются с годами, однако все сегодня по спирали, и главное спираль не обогнать... «Перо»

Бедняк- поэт, проказник из предместья свой голос отдал за судьбу.
В худом пальтишке, голову склоня, внимал, что ж подали ему?
Соизмеряя каждый шаг с сознанием, он головы не поднимал.
Качнувшись в сторону охраны по незнанию, как шёл он, так он и упал.
И в размышлениях сгорая, уныло разум вопрошал:
«Зачем писал ты пасквиль этот, позоря важных горожан?»
Как мало нужного на свете.
Перо утеряно, грязна рубаха.
Ты там на руднике, при свете, свои стихи забыл со страха?!
Смеялось утро, призывая- поболе головы не поднимать.
Бессонница старуха злая всенепременно сыпала в кровать, на жестко- собранные нары руды, и более песка.
Поэт страдал сердечной раной, не той, что ныла у виска.
Не замечал ни дня, ни вечер.
Совсем он к музе охладел.
Но в этот солнечно- багряный вечер ему к плечу Стерх прилетел.
И он задумался, взглянул устало.
- Зачем поэт я, если не пишу?
Стерх улетел, Перо осталось.
- Сегодня все же согрешу.
Не столько боли я увидел, до сердца замирания не дошёл.
Не осмотрел свою обитель, да муз с крылами не нашёл.
Перо заточено, пусть от рубахи клочок остался лоскутом, но есть же в крыльев Стерха, в жизненном размахе Якутии хрустальный звон!
Он огляделся, веришь, я глазами не вижу тяжести от бремени оков.
Как холодно сжигает пламя мой обветшалый и последний кров.
И пусть я напишу дрожащей, не столь уверенной рукой свой самый стоящий, заманчиво-манящий, нескромный пасквиль, что ведёт в покой.
Я жил поэтом в Петербурге,
я пожил в ослепление снегов, я проходил на бал, кружил в мазурке, и в переулке пьян ждал нежных слов.
Моё сердечное всегда со мной.
Я жив, дышу, и вечно буду жить!
Пока Энергия Пылающего Льда моим пером воссоздана вершить.