По мертвой, холодной стране,
Выжатой и протертой,
Я езжу на мертвом коне,
Сам безнадежно мертвый.
Тот, кто попал сюда –
Остается здесь навсегда.
Мимо летают слова –
Те, что всегда правы.
Есть тут Разрыв-трава,
Есть тут Дурман-трава –
Вроде, полезные травы.
Всех впускают сюда,
Чтоб не выпустить никогда.
Мертвый мой конь скрипит,
Встает на дыбы поминутно,
Сердцу в груди неуютно,
Если хозяин убит.
Моя сонная голова
Думу одну пытает:
Может, Любовь-трава
Здесь где-то произрастает?
Тщетно исканье моё –
Конь растопчет её.
Вверх я, на тучу живую
Мертвые поднял глаза.
Может, в страну иную
Дверь откроет гроза?
В никуда
© Copyright: Вячеслав Зажигин, 2019
Свидетельство о публикации №119071604488
Свидетельство о публикации №119071604488
Рецензии