Она стихи не пишет,
Она в стихах живёт.
Она стихами дышит,
И в них она умрёт.
Есть у неё забота,
Быть честной до конца.
Любить всю жизнь кого-то,
Соединив сердца.
Её конечно любят,
И верят только ей.
Словами воздух рубят,
И кажутся сильней.
Лишь для неё и только,
Всё будет по часам.
И ей не жаль ни сколько,
Того, что прочит нам.
Она не пишет писем,
И их в ответ не ждёт.
О ней, как о актрисе,
Уже молва идёт.
Ползут змеёю слухи,
И люди говорят.
Что этой злой старухе,
Одна дорога, в ад.
Стихи её как плаха,
Перо её топор.
Душа дрожит как птаха,
Боится звона шпор.
Перевернув страницу,
Она ложится спать.
Сомкнув свои ресницы,
Согрев собой кровать.
Она одна и только,
Она одна всегда.
Её не жаль ни сколько,
Не будет никогда.
Лежит и тихо плачет,
Ругается навзрыд.
Дрожит и это значит,
Душа её болит.
Поэтесса
© Copyright: Андрей Басацкий, 2019
Свидетельство о публикации №119071601056
Свидетельство о публикации №119071601056
Рецензии