Строка

Мне нравится, когда уходят поезда.
Мне нравится, когда они приходят.
Мне нравится вокзалов суета.
Мне нравится движение всегда.
Всегда,
В любое время года.

И эта старая
И просто древняя звезда,
Мне нравится,
Повисшая, давным-давно на небосводе,
Существовавшая уже тогда,
Когда ещё не плыли пароходы…
.
И заблуждений чистая слеза
Мне нравится.
Так просто погубившая народы,
Поверившие в те  глаза,
Которые слезу ту источали.

Мне нравится,
Что ложь мы проморгали.

Кого б тогда в своей печали
Вы б дружно, с наслаждением ругали?




А что не нравится?
Я просто вам скажу:
Ну, например: не нравится мне осень.
Безрадостна погода, словно скука.
И холод ломится в ваш дом без стука.
Метеосводка предвещает непогоду,
И даже с другом напиваться неохота.
Но надо жить.

Любить, иль не любить – другое дело:
Ты можешь не ласкать чужое тело
И душу чью-то можешь ты не теребить.
Или сочувствовать так неумело,
Что после этого тебе убраться лучше в скит.

Любить – полдела,
Ведь надо вместе жизнь прожить.
И так, чтоб не казнить друг друга,
Не убить.
Да, впрочем,
Убивать мы будем неумело,
Как палачи, готовые любить.

Ещё не нравится мне смелость,
Когда ты не любя,
Вдруг смело можешь разлюбить.
И верить – совершил поступок!
И горевать:
Ах, наш душевный мир так хрупок!
И быстро прошлое зарыть.
Как денег занять и пропить.

О чём ребята, это я?!
Об осени?
Ах, да мои друзья.
Здесь нынче осень некрасива:
Зелёный лист,
а снег идёт.
И кажется, что нелюбимая ушла…
И навсегда!
Вот так уходит кот,
Забыв домашние дела.

А вдруг она опять придёт?!
Подумает, что осчастливит?
А ведь, читатель, всё наоборот.
Ни счастья, ни любви,
Ну, ничего!
Она в подоле вам не принесёт.

Ну, пошумит ещё листвой,
Пожухлой от мороза.
Но уж не хвастанёт она грозой,
Не вырастит она мимозу,
А на дожди сейчас  нет спроса.

Везде сейчас идут дожди.
Туманом сердце не занозит,
Как половодья гул, весной
 
.

Но осень, как все времена,
Жизнь каждого всегда уносит.
Туда, где больше нет вина,
Где извиненья не попросят,
Где ночь без сна,
И день без сна.
Весна, там вовсе не весна,
И осень там – не осень.

У пьяницы дрожит рука
И за строкой бежит строка,
И от звонка жить, до звонка,
Когда нам пенсию приносят.