Стихотворцам

                Поэтов много всяких, разных,
                Но гениальных что-то нет,
                Непьющих вовсе, в стельку пьяных,
                Разящих тьму, дарящих свет.
                Ну, где вы, пушкины, рубцовы,
                На ий их тысячи уже,
                И с чувством пылким казановы,
                С землёй родной на кураже.
                Как много вас стихосложенцев,
                Артистов ярких и певцов,
                С душой открытою младенцев,
                С душой премудрейших отцов.
                Но как и сколько б не писали
                До верхней планки не дойти,
                Вас в том ряду не досчитали,
                Как не верти, как не крути.
                И не о зависти я белой,
                И даже чёрной, чёрт побрал,
                Пишите, братцы, строчкой спелой,             
                Чтоб каждый знал и понимал.