Двадцать второе. Могло бы исполниться...

Двадцать второе. Могло бы исполниться
Ровно шесть месяцев нашим мечтам.
Таким же «высоким», как наша духовность.
Таким же бесплодным, как я.

Мы гнали на красный, не чуя опасность,
Так жадно целуясь на полном ходу.
Без страха разбиться, как две белых птицы,
Летели навстречу сквозь дождь и грозу.

Бессонные ночи в онлайне на кухне,
Нетронутый кофе, остывший к утру.
Как карточный домик, привычный мир рухнул,
Когда мы сказали друг другу «люблю».

И жизнь разлетелась на главы из книги,
Вёл за руку нас Пастернак и Ремарк.
Как Лара с Живаго, стремились друг к другу.
Боялись проститься, как Роберт и Пат.

Корнями сплетались, срастались мы кожей,
По венам бежала живая вода.
Я снова девчонка, и ты стал моложе.
Как будто бы вспять повернули года.

Мы стёрли границы, но и в кровь стёрты крылья,
Делить и делиться, бессовестно лгать.
А как же хотелось: быть просто любимой,
Касаться друг друга, молчать и дышать…

Наш путь стал тоннелем. Вслепую, на ощупь,
Ещё держась за руки, знали одно:
Конец уже близко. За тем поворотом
На всех парах мчался наш поезд метро.

Нас. Вычеркнуть. Нет.
В формалине на полке
Аборт моей памяти. Сыграна роль.
Мы были вдвоём, но засвечена плёнка.
И всё, что осталось - фантомная боль.