О... Бо...

О,
Бо...! Спаси!
Или...
Пожалуй Нет!
Чего хочу Я больше?
Пожалуйста,
Ты просто упаси от бед,
А дальше, Будь, что будет.
Я не чего не стану для себя просить.
Пусть всё случится так, как на роду написано.
Как, прежде, Александру Пушкину,
Вложил Ты, в руку пистолет,
Вместо Пера.
Для выстрела.
А Он.
Ему ведь было не в домёк,
Что был давно взведён курок.
О Бо...
Зачем?
В слова, к Онегину, был вложен слог:
Безумно! Я! Люблю!
Та...
Ту, в которой он живёт.
И вот
Финал.
Он замертво упал.
С улыбкой на лице,
Не ощущая боли от сердечной раны.
Конечно всё мой "Липкий" Бред
Поэт!
Ни мне чета, в сравнении.
Но впрочем, есть и совпадения.
Мой Именитый Друг,  Да!
У Неё, Другой!
Ох, Эти мне писаки.
Напишут что то
И уже Спор! Драки!
Ну что мне делать, коли правда в Том,
Пишу одно,
Внутри же,
Всё, повёрнуто вверх дном.
Безумец?
Пушкин! Друг мой.
Я! Люблю! / Страну!/
Та, что непоколебимей Скал.
"Дымится рана на груди".
И нет дуэли впереди.
СОЮЗ! НАШ!
Оклеветанный
Молвою.
ПАЛ!