Пусть жрут меня, пусть блюют же мной,
а лучше расстреляют в грудь меня,
чтоб я не посмотрел в глаза.
Когда весь мир обернулся стеной,
когда в стране творится лишь ***ня,
на горизонте ждёт гроза.
Закат опять пустит кровь бойцов,
сложивших головы здесь ни за что.
На небе видишь туч свинец?
Зарыты в нём все мечты отцов.
Потрогает с косой старуха за плечо,
и страшно: вдруг уже конец?
А может, нет?
Врубите свет!
Май 2005
Гроза
© Copyright: Дмитрий Поповский, 2019
Свидетельство о публикации №119071404557
Свидетельство о публикации №119071404557
Рецензии