В углу

Надоело всё.
                Я уйду и забьюсь в угол
и буду грызть брошенные кости.
Люди мне всё чаще
                напоминают кукол.
Я одичал
                от тоски и злости.

Смрад от дохлых иллюзий заполнит помойки.
И постелит прощальное ложе
цивилизация.
                Запахи смерти стойки
и чувствуются кожей.

В подъездах,
                засранных, тёмных,
                мечты разлиты.
Следы сапогов на лунном лице.
Страшно.
                Звёзды безжалостной зарёй убиты.
Я схожу с ума на своём крыльце.

А в углу –
                хорошо!
                Не побьют, не кусают.
Стаи дохлых собак улетели.
Тишина как в гробу,
                только ветры пролают
в час, когда к нам вернутся метели.

А в углу хорошо,
                только гнилью всё тянет.
Разлагается кто?
                Непонятно…
Так ведь это ж я сам,
                и душа моя вянет…
Я прокис…
                Я устал…
                Неприятно…

Простывает земля.
                Всё уже надоело,
даже угол со мною гниющим.
Дом проглотит моё онемевшее тело.
Трудно как идти неидущим.

Апрель 2005