Время

Время – пуля в виске у поэта,
дни прозрачные, как акварель.
В тишине наступившего лета
бесконечная воет метель.

Время шьёт деревянные фраки,
вяжет галстуки нам из пеньки;
лапы вечно бродячей собаки
месят грязь из дорожной тоски

от японской беды в Хиросиме
до Ирака с резнёю Чечни.
Время, трагик в стареющем гриме,
прекрати и, прошу, не начни.

Косой Эриксон скосит столетья,
стал ворочаться чаще ****ец,
я боюсь, что когда-нибудь Третья
нам напишет печальный конец.

Сапогами великого марша
я раздавлен, я втоптан, убит.
Из людей власть наделала фарша,
только совесть её не болит.

Без проблем, также без угрызений,
потонув в фантастических снах,
она, выйдя из новых мучений,
посылает народ давно на х…

Время жрёт жизни все без разбора
и, рыгнув сыто после еды,
без вины, без суда, приговора
расстреляет нас ветром беды.

У дверей магазина старушки
тянут руки, наполнив мольбой.
Возвращаешься с пьяной пирушки –
время ночью ползёт за тобой.

И, простреленный снова навылет,
я пишу на тетрадном листе
всё, о чём мне собаки провыли,
когда я утонул в пустоте.

Февраль-март 2005