Им никогда не нравились мои стихи...

Им никогда не нравились мои стихи -
Встречали строфы безразличье адресатов.
Тем хуже. День за днем закаты
Я рисовал для тех, кто навсегда глухи.

Я краской по холсту писал страницы,
Бумага и чернила - вместо крика.
Но в их глазах мои старанья дики,
Разбитый, я остался у границы.

Как часто мысль – пропасть из общих глаз,
Казалась мне единственным решением?
В строках живых искалось утешенье,
Потом и этот свет во мне угас.

Но в стол кидать творенья я не мог:
И все их вынес музам на оценку.
От мысли, что не равноценна сделка
Все так же оказался я далек.

Теперь же что? Давно пора признать:
Никто из них не видел за словами,
Весь смысл. Из-за него ночами
Я не спал, чтоб чувства передать.

Для них остался я - лишь сотрясатель стен,
Стихи мои - как шум воды из крана.
Холодный текст печатный из экрана?
В него я влил огонь из своих вен!

Теперь они не знают обо мне,
А слог простой во времени потерян.
И пусть остался музе своей верен -
Творить один я выбрал в тишине.

В стене неверья, словно в клетке птице,
Не место для заблудшего поэта.
Стою у края нового рассвета,
Что в яркий холст словами воплотится.