На летнем спектакле природы

И снова дождь июльский, тёплый-тёплый,
Меня целует в губы и в лицо,
Смывает с окон пыль, стучится в стёкла…,
А небо, серым кажется свинцом.

Нависло небо низко над землёю,
Разглядывая город и людей,
Июльский жар, смывая  с них, любовью,
Дороги моет, листья тополей…

И в этой лёгкой музыке стаккато,
Я словно вижу стаю голубей,
Зерно клюющих, быстро, воровато.
Стучат их клювы громче  и быстрей...

И лето, кажется мне, незнакомой дамой,
Лицо скрывающей, вуалью из дождя…
И гром гремит, вдруг, выстрелом из драмы,
А молния, как будто сноп огня…

Притихли зрители, спектакля, на галёрке.
Вы не узнали их? – Так это воробьи!
Цветы, в партере, травы на пригорке,
Они не в силах слёзы скрыть свои.

Ещё не зная, кто же он убитый,
И главное, за что и почему,
Все лица зрителей слезами уж залиты.
Все напряжённо смотрят в неба мглу.

Блеснёт ли луч невиданного счастья,
И озарит ли радостью своей,
Чтоб незнакомка эта, в сером платье,
Вновь стала летом, ближе и родней!