Не прочили нам небеса,
Взлетев, упасть ломая крылья,
Скажи, когда твои уста
Вдруг стали горьки от полыни.
Когда, утихший ветер слёг
И незаметно, как-то, умер
И миллион рождённых слов,
Два слова враз перечеркнули.
На всех аллеях выпал снег,
Писать по новому на белом,
Наискосок...наивный бред,
Всем санитарам на потеху.
Рассвет убьёт короткий сон
И по прогнозам гидромета
Нас захватил с тобой циклон
В котором нет, увы, просвета.
Циклон
© Copyright: Герман Грю, 2019
Свидетельство о публикации №119071203427
Свидетельство о публикации №119071203427
Рецензии