Всяк ищет свой рецепт

Любил вино, хоть врач стращал: "Забудь!".
Пути торил к молодкам, а не к храмам.
Но всё в былом, а нынче даже драмы -
Уход былых друзей в последний путь,
Лишь чуть взволнуют голову и грудь...

Но всё гнетет неясною виной.
Отравлена душа какой-то болью.
А если мной отвергнутой любовью,
Решившей пред уходом в мир иной
В отместку постебаться надо мной?

Да нет. Едва ль... Ведь грешен там и сям:
От глупых неоправданных решений,
До дико разудалых прегрешений,
Где, угождая низменным страстям,
Идут по головам и по костям.

А если боль от зависти к себе,
К былому счастью, силе и здоровью,
И сердцу пьяному горячей кровью,
К победам честно дОбытым в борьбе
И к прошлой непокорности судьбе?

Что делать? Водки выпить? Нет уж. Стоп!
Она облегчит боль, но лишь на время.
Нести в собор грехов гнетущих бремя,
Где их скостит неверующий поп?
Попробовал - что пО лбу, что и в лоб...

Прошла любовь? Ты не один такой.
Грехи? Грешили даже и святые...
Болит? Так ведь не только двое: ты и
Душа настырно ищете покой...
Всяк ищет свой рецепт... А мой какой?