Зачем ты, жизнь, летишь, как пуля?

Зачем ты,  жизнь,  летишь, как пуля?               
               
Да разве ливень переплюнешь?   
               
И грозы дачного июля         
               
Бьют в барабаны и кастрюли,      
               
Пугая нежностью бунтарской      
               
Пред  Одигитрией Байтальской      
               
Веранду маленького дома.      
               
Есть только два аэродрома:      
               
Рожденье, смерть. А между ними    -               
               
Нет, не фамилия, не имя   -      
               
Лишь дети, веточки и ветер,      
               
Паденье яблок на рассвете.      
               
Дорога    -    в поле   -    легче свиста.               
               
И пусть   -     не празднично,  но   -   чисто.               
               
И  проза    -   россыпью и даром     -               
               
Ночам и дням, большим и малым.