Неудачный роман

Нет молю, не зову, не жалею,
Только врезалась в память скамья
На той самой тенистой аллее,
Где Её окультуривал я.

А была Она дурою дура,
Всякой хренью был ум замутнён,
Но фигурка зато как скульптура
Из музея античных времён.

Я стихам предавался всецело,
Но, своё напрягая чутьё,
Глазом зорким исследуя тело,
Предвкушал благосклонность Её.

Вот уж сыростью осени веет,
Так чего же тянуть канитель?
Я сказал Ей :"Пора из аллеи
Нам в твою перебраться постель."

Но Она разобиделась, дура,
Эх, загадочность женской души!
Я же Ей приумножил культуру,
Я же Ей покупал беляши.

Ну а сколько извел я пломбира,
Это ж сколько истратил бабла!
Так пора бы уже "майна - вира",
Ну, короче, сама поняла.

А Она мне:" Считаешь ты ловко,
Вот где пряталась вся твоя суть.
А вчера я пила газировку,
Занести в протокол не забудь.

Ты мечтаешь о жизни беспечной,
Но на кой ты мне нужен такой.
Дам ка я тебе мяты аптечной,
Свой животный инстинкт успокой."

Я стоял, дикой страстью объятый,
Пропадая в любовном огне,
А в руках два пакетика мяты,
На прощанье подаренных мне.

И казалась пустыней аллея,
А пакеты - как молот и серп,
Ну а сам я как хрен в мавзолее,
Точно так же смешон и нелеп.

Не зову, не жалею, не ною,
Только весь я как будто в бреду...
Может мятой себя успокою.
Может дуру другую найду.

11.07.2019