На стихи И. Бродского

Скрипело дерево, музыкой странной
И тьма разрушала призрачный свет.
Искал он напрасно свой полустанок,
Он знал, что в природе похожего нет.

Он знал, что туда никогда не вернётся,
Он знал, что давно там никто не живёт.
Душа  уж мертва, и сердце чуть бьётся,
А мысли уносят в последний  полёт.

И снится ночами  северный город
Бегущие воды блестящей реки.
Вонзается в тело пронзительный холод
И греет тепло материнской руки.

Каналы, дворцы, монументы, гробницы
И остров, где жаждал в стихах умереть.
И тени – знакомые с юности лица,
Жестоко стирает насмешница – смерть.
11.07.2019


Рецензии