Смерть

   Я помню первый раз, когда я умер:
Был скверный день, вернее, была ночь,
По улице катил трамвай, девятый номер,
И от чего-то увозил кого-то прочь.

   А я молчал, уже не остроумен,
Когтями на ногах снимал с паркета лак,
За исключением единой мысли был бездумен:
- "Выходит, это происходит так!

   Вот так, нелепо, сидя на диване,
Скрипящем от снесённых им страстей,
В квартире съёмной, не пришёл к нирване,
Облезлых стен не избежал сетей.

   Не на кресте, в стечении народу,
Не на центральной площади страны,
За то что жителям планеты нёс свободу,
Уча, как быть сильнее Сатаны -

   Средь грязных стен, обшарпанных обоев,
В безвестности, не нужный никому,
Из племени аптечного ковбоев
Последний могикан ушёл во тьму.

   Вот так внезапно это происходит -
Без пафоса, знамений и тревог:
Был человек, и вот - уже уходит,
Там и тогда, как это хочет Бог."


   ...С тех пор я очень часто умираю
И с каждой смертью становлюсь честней -
Давно уже не тщусь дойти до раю,
Хоть с каждым днём в аду мне всё тесней.

   Ведь лекарь нужен только в лазарете,
Ему среди здоровых места нет,
Нельзя всю жизнь провесть в мечтах о свете,
Своей рукой закрыв слепящий свет.

   Продав свою свободу небосводу,
Навеки обречённый умирать,
Теперь вино я обращаю в воду,
Вотще пытаясь смертью смерть попрать.