Прощальное

Как-то так всё не так... не вовек... не в мгновенье...
Опускаются руки под тяжестью мук...
Думал - жизнь!
Оказалось всего лишь виденье,
по случайности жизни замкнувшее круг.

И ведь только вдохнул!..
То ли дым... то ли воздух...
то ли кровь, распылённую миру в глаза...
Прикасался, казалось, к рассыпанным звёздам,
а на самом... мосты... зеркала... образа...

И ничто не спасло от обычной тревоги!..
И никто заплутавшему дверь не открыл...
А ведь сны в одиночестве - таинство многих,
обречённых к утру оставаться без сил...

Чем-то острым ровнял невесомости контур,
с исключительной точностью страх проведя
от незримого больше души горизонта
до пунктирного ритма грибного дождя.

Беспокойные пальцы на фоне экрана,
сомневаясь, опять отправляются в путь
на чужбину, где ветром промытые раны
не мешают уснувшему снова уснуть.

И уже ни к чему иллюзорность вопросов...
И простые ответы не манят ступить
на возникшие в памяти детства торосы,
чтобы вновь обрести вдохновения нить...

Только ровная гладь.
Только вечность в рисунке.
Только свет в безупречно разбитом окне.
Где, скажите, построен спасения бункер?..
Что, шепните, ещё не сгорело во мне?..

Видно, всё здесь рассудку, увы, бесполезно:
справедливость, любовь, милосердия боль...
Неужели придётся бесследно исчезнуть,
не попробовав истины терпкую соль?!

Да, пожалуй...
Остаться потасканной тенью
я уже не смогу, мой враждующий друг...
Как-то так всё не так... не вовек... не в мгновенье...
Опускаются руки под тяжестью мук...