В этом городе

В этом городе старом тихонько крадётся рассвет,
опасаясь до срока сыграть горожанам побудку.
На окраине сада усталый заснул соловей,
старый пёс умостился в дощатую старую будку.

Я не знаю, что будет, когда раскалённая синь
гневным оком оранжевым сверху уставится в город…
Умирай от жары, никого ни о чём не проси –
в этом городе осень случится, наверно, нескоро.

Сколько дней до приказа – начать перекрашивать всё,
запасая медовый, лимонный и яркую охру?
Переспелые яблоки ветер с деревьев стрясёт
и начнётся такое… Сентябрь! Ни вздохнуть и ни охнуть

от его ошалелой, такой золотой красоты,
от ванильной струи дозревающего винограда…
Ты немедленно скажешь, что в осень влюбился и ты,
что недавно об этом писал и предъявишь тетради.

В них дословно и чётко, моей суете не чета,
нонпарелью мельчайшей, как бисером вышито слово…
Что же делать, мой свет, у меня всё одна суета,
не умею, как ты – чтоб свежо, непохоже и ново.

Еле слышным ручьём прозвенит незатейливый стих,
где на донышке камни неброских, неярких метафор,
не умею, как ты. Но стараюсь, прочти и прости,
если слог мой напомнит немножечко слог телеграфа.

Это всё от смятенья, от ветра в моей голове,
где смешались в одно, недозволенно яркие краски…
Но ведь ты мне простишь, я уверена в этом, мой свет!
А иначе, кто станет писать эти странные сказки?