Какие были страсти...

Не ты ль была фантазией поэта?
Не ты ль его бессонницей была?
И вспоминал он шляпочку из фетра,
Которая приманкою слыла...

И вот на подоконнике ты в шляпе!
Подумать только! Больше ничего!
Ну, разве только губоньки в помаде,
И на мизинце тонкое кольцо...

Ну, кто тебя загнал на подоконник?
Луна смотрела прямо меж грудей!
Напротив дом. И там поэт-поклонник,
Уже творил, что нет тебя милей!

Описывал и плечи! И ланиты!
И локон, что слегка задел сосок...
Ему открылись сказочные виды!
Он позабыл про яства и про сон...

Так нехотя ты шляпку поправляла,
Касаясь то коленки, то груди...
И ночь тебя, блудницу, возжелала!
Чтоб выкупать в бессовестной любви!

Поэт в одной простынке возле дома!
Не ангела ли он изображал?
-Как хороша в полях ночных солома!
О, дева! Я с тобой бы возлежал!

И тесен был стыдливый подоконник!
И шляпка вылетала из окна!
Поэт любил! И был, как трудоголик!
В которого вселился Сатана...

Какие страсти были до рассвета!
Какие позы Дьявол принимал!
Залюбовалась, падая, комета!
Когда поэт над девой колдовал...

И им двоим, конечно, не до шляпки!
В пыли валялся головной убор...
Часы уединения так сладки!
Луна смущалась в Облака подол...

9.07.2019 АннА Густи