Наплывает хандра,
Эхом,... каждый четверг,
От несказанных фраз,
Холодок по спине...
Свет восторженных глаз,
(Ах, ладонь на груди!)
Ну, зачем же сейчас,
Ты велишь мне - уйди?
Вся дрожишь, словно лист,
Придвигайся, смелей!
Может я пианист,
На душе,... на твоей?
Закрываешь глаза,
В них туман? Или дым?
Страсть во мне разожгла,
И гореть нам двоим...
Наплывает хандра...
© Copyright: Александр Шипилов, 2019
Свидетельство о публикации №119071007074
Свидетельство о публикации №119071007074
Рецензии