13-3. Отброшен, холст, картон, бумага 13

              Ирине Васильевой

Отброшен холст, картон, бумага,
Всё это было, всё прошло.
Ваять из глины? Нет, не надо,
В ней трудно передать тепло.

На что теперь переключиться?
Быть может, мрамор иль гранит...
Тут взгляд мой обратился к шёлку,
Вот, что меня сейчас манит.

Купила шёлку - метров тридцать,
Достала рамку, всё... пора,
Закрылась в студии надолго,
Чтоб не мешала детвора.

Но нет, приходится открыться,
Идут толпою стар и млад...
Прошли сеансы, можно скрыться,
Тут слышу Голос: "Очень рад,

Ты верный шаг готова сделать,
В работе с шёлком нужно то,
Чем ты давно уж обладаешь -
Чутьё природы... мастерство.

Сюжеты будущих полотен
Живут вокруг тебя, в тебе,
Листай спокойно "Книгу жизни"
И выбирай, что по душе".

Я приняла сей Голос вещий,
Он дал уверенности мне,
И как-то гладко, без мучений
Я оказалась вновь "в струе".

Сюжеты в голове роятся,
Рука почувствовала вкус,
И вот уж стали появляться
В волнах шелковых свет и грусть.

Свет, потому что жизнь прекрасна
И радость творчество даёт,
Грусть от того, что в этом счастье
Художник долго не живёт.

Так и случилось - месяц канул,
Второй и третий пролетел,
И как-то взгляд на шёлк завянул,
Я поняла: не мой удел.

И снова жизнь пошла в исканьях -
В чём можно выразить себя,
Бумага, холст и твёрдый камень...
Нет, всё не то, не для меня.

В искусстве путь найти пытаюсь,
Брожу по городу одна,
Кругом толпа, но не общаюсь,
Я жду - вдруг осенит меня.

Пока же нет, читаю книги,
Хожу в ближайший монастырь...
Быть может, мне надеть вериги,
Навек оставить бренный Мир?

Но нет, не хочется сдаваться,
Я рождена, чтобы творить,
Начну с депрессией сражаться,
Не дам художника убить.

Так боевой настрой будила
В себе самой не день, не два,
И, кажется, я победила,
С чем в студию свою пришла.

Давненько здесь я не бывала,
Творенья прошлого в пыли.
Что ж, первым делом, всё убрала,
Тут слышу Голос: "Посмотри,

Здесь не бумага, холст и камень,
Нет, это всё - душа твоя,
Вглядись, ты видишь - лёд и пламень,
В них отразилась жизнь твоя..."

И снова Голос... Кто? Не знаю,
Но как же точно он сказал...
Осознавать я начинаю:
Во мне художник не пропал.

И странно, сплин мой растворился,
Ищу глазами - краски где?
Картона нет, запропастился...
Рисую прямо на стекле.

Закончен день, ночь наступила,
Звонит мобильник много раз,
А я на окнах воплощаю,
Быть может, божеский заказ.

Рассвет настойчиво стучится
Сквозь нарисованное мной,
Да, надо ж было так случиться,
Что я к стеклу пришла душой.

Ещё день-два для завершенья,
И можно звать на вернисаж.
Я вся горю от нетерпенья -
Кто, как оценит мой витраж.

март 2013