я не Солнце - Земля, но только по Птолемею
по своим подсчетам вертеться и не умею.
это мир несется вокруг, как шальная пуля.
я внутри хоровода - сижу на каком-то стуле.
поднимаю глаза - и мне лично свисает небо.
для меня добывают нефть и торгуют хлебом.
для меня понастроили храмов и небоскребов.
чтобы я это всё рассматривала до гроба.
мне дают канву, мулине и одну иголку.
только в этом деле от рук моих мало толку.
я не знаю как выпилить полочку из фанеры.
мне напряжно равно как в офисе, так в пещере.
я. здесь сижу и не знаю, а есть ли это?
этот образ почти мистического поэта.
я срифмую что-то и выплюну на стихиру.
только будет ли это полезно и важно миру?
Свидетельство о публикации №119071003088